第372章 离别
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笔尖落下最後一划，伦德将钢笔放在桌上。
他重新审视了一遍信的内容。
没有用太多华丽的词藻，也没有过分的吹嘘。
他只是把事实写了出来。
伦德相信，以沃尔夫的阅历和眼光，只要见到西伦本人，自然能做出判断。
他将第二封信也对摺装入信封，火漆封好。
信封正面写下：下城区，钟匠街九号，沃尔夫·韦伯先生亲启。
两封信并排放在桌上。
伦德看着它们，思索片刻。
还有一些话他没有写在信里。
——比如西伦右腕上那道来自八臂神像的黑气印记。
——比如黑鸽教堂旧井下面沉睡着的不明存在。
——比如战争带来的乱局中，北区各方势力蠢蠢欲动。
这些事情，不适合落在纸上。
等回去，面对面说。
伦德收起钢笔，将两封信小心地叠好，放进皮箱的侧袋里。
明天去镇上邮局寄出去。
他站起身，走到窗前。
阳光正好照在对面的灰砖墙上，把墙面晒得发白。
巷子里有个小孩正蹲在地上用粉笔画画，画的是一个举着棍子的火柴人。
伦德看了一会儿。
然後转过身，走到皮箱旁边，翻出了那半截断刀。
他将断刀平放在膝上，拇指轻轻抚过那截残破的刃口。
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刀身上有旧日的锈痕，也有更久远的火烧过的黑斑。
这是父亲留下的唯一的东西。
半截刀，半张遗书。
「别学我懦弱。」
伦德将断刀重新包好，放回箱底。
——我没有学你的懦弱，爸。
——但我继承了你那一刻的勇气。
门口又传来钥匙的响动。
母亲回来了，菜篮子里多了两条鱼和一把小葱。
「中午吃鱼。」她宣布道。
「好。」伦德应了一声，走过去接过她手里的菜篮。
「我来杀鱼。」
「你会？」
「会。」
母亲将信将疑地看着他。
伦德从厨房的刀架上抽出一把菜刀——刀背厚实，刃口还算锋利。
他单手按住鱼身，另一只手持刀，乾净利落地刮去鱼鳞，剖开鱼腹，掏出内脏，冲洗乾净。
动作行云流水，没有半分迟疑。
母亲站在旁边看着，表情有些微妙。
「……你这手法，不像是杀鱼。」
伦德手上一顿。
「……是杀鱼。」
母亲没再说什麽，拿了一个盘子接过清理好的鱼，转身去调腌料了。
伦德把菜刀洗乾净归位，低头看了看自己的手。
确实——用杀人的手法来杀鱼，这动作是有点不对。
他默默把手在围裙上擦了擦。
第二天傍晚。
阳光已经变成了浅橙色，像一层薄纱铺在小镇的灰瓦屋顶上。
伦德坐在二楼的旧书桌前，面前摊着信纸，钢笔搁在砚台旁边。
桌上还放着那两封已经封好的信——今天上午他去镇上邮局寄出去了。
邮局的柜台後面坐着个打瞌睡的老头，戴着铜框眼镜，接过信封时瞥了一眼收信地址，嘟囔了一句「北区的信走得慢，现在战时，少说得五六天」。
伦德付了邮资，多给了两个铜板当快件费。
老头倒也爽快，把信放进了挂号件的格子里。
寄完信之後，伦德在镇上转了一圈。
他去了小时候常去的那家铁匠铺——老铁匠已经去世了，现在是他儿子在打铁，胳膊比他爹还粗。
又路过了学校的後门——操场上有几个半大孩子在踢球，围墙上的涂鸦换了一茬又一茬。
最後他在车站旁边的小铺子里买了两斤奶糖，是母亲爱吃的那种。
下午回来之後，他把糖放在母亲的床头柜上，然後一个人上了二楼。
二楼的书桌是父亲当年用的。
抽屉里还放着几本发黄的旧笔记，字迹潦草歪扭，记的是码头轮班表和工资流水，偶尔夹着一两句莫名其妙的话——
「今天伦德考试第三名。」
「伦德跟人打架了，没受伤，不知道该不该说他。」
「工具箱的锉刀找不到了，估计是伦德拿去削东西了。算了。」
伦德翻着这些旧笔记，看了很久。
每一行字都很短，像流水帐一样无聊。
但他现在读起来，每一行都沉甸甸的。
他将笔记本合上，放回抽屉。
然後坐在书桌前，看着窗外逐渐暗淡的天色。
明天一早的火车，他就要走了。
这两天过得很快。
快得像一场温柔的旧梦。
但梦该醒了。
城里还有事情等着他。
铁十字俱乐部的学员们已经等了他一个多月。
还有西伦——那个背负着太多东西的年轻人，正在北区独自面对越来越复杂的局面。
伦德不是一个习惯在安逸中停留的人。
他骨子里有一种焦灼感——总觉得自己不够强，总觉得时间不够用。
这种焦灼曾经是恐惧驱动的。
怕像父亲那样，面对怪物时什麽都做不了。
但现在不同了。
那种恐惧已经被他亲手打碎了，在七码头的地下旧腔里，连同那截苍白的残肢一起。
现在驱动他的，是另一种东西。
——责任。
他有学员，有弟子，有承诺。
他答应过西伦，要带他去铁血结社。
他答应过自己，要让铁十字成为平民非凡者的摇篮。
伦德将目光收回到桌面上。
他拿起钢笔，却没有写字，只是在空白的纸上画了一条横线。
然後是第二条，第三条。
三条平行线，从纸的一端延伸到另一端。
他盯着这三条线看了一会儿。
西伦，铁十字，铁血结社。
三条线，终将交汇。
他将那张画了线的纸对摺两次，夹进了笔记本里。
楼下传来母亲的声音：「伦德，下来吃饭！」
「来了。」
伦德站起身，走到门口时停了一下。
他回头看了看这间小小的二楼房间。
书桌、旧椅、窗台上落了灰的相框——相框里是他初中毕业时的照片，穿着白衬衫，表情倔强，下巴微微扬着。
那时候的自己，还什麽都不知道。
不知道父亲的秘密，不知道非凡者的世界，不知道暴雨之下的大海里沉着怎样可怕的东西。
但那股子倔劲儿，倒是一直没变。
伦德关了灯，下楼去了。
晚饭是炖排骨汤和清炒时蔬。
母亲的厨艺一如既往地好，排骨炖得酥烂，汤底乳白浓郁，每一口都是满满的胶质。
「明天几点的车？」母亲一边喝汤一边问。
「早班，七点十分。」
「那我五点起来给你做早饭。」
「不用那麽早，我——」
「五点起来。」母亲的语气不容商量。
「……好。「
伦德夹了一块排骨，没有再说什麽。
吃完饭，母亲照例要去洗碗，伦德又一次抢了过来。
母亲便靠在厨房门口看着他洗碗，跟昨天一样。
「你这两天都没出去跑步。」母亲忽然说。
伦德手上的动作微微一顿。
「以前你住家里的时候，每天一大早就出去跑。」母亲的语气带着些许怀念，「有时候天没亮就出门了，我早上起来给你热牛奶，你回来的时候汗都干了。」
「……那是很久以前了。」
「嗯。」母亲应了一声，「不跑了？」
「跑的。」伦德说，「只是这两天想在家歇歇。」
母亲没再说话。
洗完碗，伦德把围裙解下来挂好，走出厨房。
他在客厅的窗前站了一会儿。
天已经全黑了，巷子里的路灯亮着昏黄的光，有只猫从墙头跳下来，悄无声息地消失在暗影里。
「妈。」伦德转过身。
母亲正坐在沙发上缝补一件旧衣服的袖口，针线在她灵巧的手指间穿进穿出。
「嗯？」
「下次回来，我给你把窗框换了。」
母亲抬眼看了看窗户。
那道窗框确实裂了一条缝，每到冬天就往里灌风，她总是用旧报纸塞住。
「行。」她说，「别买太贵的。」
「好。「
母亲继续缝衣服，伦德在旁边坐了下来。
两个人没什麽话，只有针尖刺入布料的轻微声响。
过了一会儿，母亲把缝好的衣服抖开来看了看，满意地点了点头，对摺叠好放在一旁。
「早点睡。」她站起来，「明天还得赶车。」
「嗯。「
「晚安。「
「晚安，妈。」
母亲走进了自己的房间，门轻轻关上。
伦德独自坐在客厅里。
他没有立即回房间。
他的目光落在茶几上——茶几腿底下垫着的那小截木头是他昨天放的，稳稳当当，不晃了。
他的目光又移到墙上——旧日历已经被母亲撕掉了，墙上留着一个浅色的方形印记。
他的目光最後移到了那张老照片上。
照片里的父亲。
拘谨，别扭，不知道手该往哪放。
但眼睛是看着镜头的，或者说——是看着拍照的人的。
那个时候，是母亲在按快门。
伦德看了很久。
然後站起来，轻轻正了正相框的角度。
他回到了自己的房间。
没有立刻躺下，而是坐在床边，双手搁在膝上。
——信已经寄出去了。
给西伦的那封，大约五六天能到。
给沃尔夫的那封，走中城区的邮路，三四天应该就够了。
西伦看到信之後会怎麽想？
——大概会翻个白眼，然後乖乖去练枪。
伦德嘴角微微勾了一下。
那个臭小子，嘴上不说什麽，但其实每一条嘱咐都会照做。
不像自己年轻时，老师说什麽都要顶两句。
沃尔夫看到信之後呢？
——以那个老头的性子，大概会先喝口茶，然後把信放到一边，等聚会那天再说。
不急，伦德不急。
他只需要把桥搭好，剩下的路，是西伦自己走的。
他深深呼了一口气，慢慢躺了下去。
床垫比记忆中软了一些——母亲换过了，但没说。
伦德将双手枕在脑後，看着天花板上那条裂缝。
今天的月光从窗缝里透进来，将那条裂缝照得很清楚。
他忽然想起一件事。
在七码头地底，那尊残肢怪物被击溃的瞬间，从黑水深处传来过一个声音。
不是怪物的哀嚎，也不是低语。
而是一声极其轻微的——叹息。
像一个沉睡了很久的东西，被打扰後微微翻了个身。
然後又沉入了更深的黑暗。
伦德的手指微微收紧。
那个东西，还在海底。
不是那截残肢，而是更大的，更深的，更古老的——
他甩了甩头，将思绪压下。
不是现在该想的事。
先回城，先把铁十字撑起来，先带西伦去结社。
一步一步来。
——心急的人活不长。
这是他在码头当搏击手时学到的第一课。
伦德闭上了眼睛。
窗外有风，吹得铁皮阳台发出轻微的哐啷声。
像一首古老的、简单的、反覆播放了很多年的摇篮曲。
他在这声响中沉入了黑暗。
没有梦。
依旧没有梦。
第三个没有噩梦的夜晚。
也许……
那场永不停息的暴雨，终於真的停了。
……
次日凌晨五点整，伦德准时醒来。
不是被闹钟叫醒的——是身体的本能。
多年来养成的习惯，让他几乎不需要闹钟。
他利落地起床，快速洗漱完毕，换上了出门时穿的那身衣服。
楼下已经传来了煎蛋的声音。
母亲比他起得更早。
伦德提着皮箱下楼时，桌上已经摆好了早饭。
煎蛋，热粥，两个白馒头，一碟咸菜。
和昨天一模一样的配置。
「吃。」
母亲坐在对面，手里捧着那杯永远半温不热的开水。
伦德吃得很快。
不是因为赶时间，而是不想让这顿早餐拖得太长。
越长就越不想走。
吃完最後一口粥，伦德放下碗，站起来。
「妈，我走了。」
她从门後的衣帽架上取下一个布包，塞进伦德的手里。
「路上吃。我包了几个馅饼，还热着呢。」
伦德接过布包，掂了掂——沉甸甸的，至少有七八个饼。
「这也太多了。」
「你大个子，吃得下。」
伦德看着母亲。
晨光还没有完全亮起来，走廊里只有一盏昏黄的壁灯。
母亲的身影在灯光下显得瘦小而安静。
她没有哭，没有絮叨，只是平静地站在那里，仰头看着比自己高出整整一头的儿子。
「下次回来之前写封信。」她说。
「好。「
「注意安全。」
「好。「
「别跟人打架。」
「……好。「
最後这一句让伦德沉默了一瞬。
——别跟人打架。
这是母亲从他七岁开始就在说的话。
从来没管用过。
但她还是每一次都说。
伦德将布包塞进皮箱侧袋，腾出手来，轻轻抱了一下母亲。
母亲的身体僵了一瞬——这个家不太习惯肢体接触。
但随即她抬起手，拍了拍伦德的後背。
力度很轻，像在拍一个孩子入睡。
「走吧。」她松开手，往回退了一步，「别误了车。」
伦德点点头，转身。
打开门，清晨的冷空气扑面而来。
巷子里还没有人，路灯发出临死前最後一点光。
他迈出门槛，走了两步，回了一次头。
母亲站在门口，围着那条碎花围裙，双手交叠在身前。
她没有挥手，也没有追出来。
只是站在那里。
像一盏固定在原地的灯。
无论他走多远，走多久，那盏灯都亮着。
伦德重新转过头，大步走入了清晨的薄雾中。
皮箱里装着断刀、弹弓、布包里的热馅饼，以及两封已经寄出去的信。
图科尔镇的灰砖钟楼在他身後渐渐模糊。
汽笛声从远处传来。
早班车要来了。
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信封正面写下：下城区，钟匠街九号，沃尔夫·韦伯先生亲启。
两封信并排放在桌上。
伦德看着它们，思索片刻。
还有一些话他没有写在信里。
——比如西伦右腕上那道来自八臂神像的黑气印记。
——比如黑鸽教堂旧井下面沉睡着的不明存在。
——比如战争带来的乱局中，北区各方势力蠢蠢欲动。
这些事情，不适合落在纸上。
等回去，面对面说。
伦德收起钢笔，将两封信小心地叠好，放进皮箱的侧袋里。
明天去镇上邮局寄出去。
他站起身，走到窗前。
阳光正好照在对面的灰砖墙上，把墙面晒得发白。
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——我没有学你的懦弱，爸。
——但我继承了你那一刻的勇气。
门口又传来钥匙的响动。
母亲回来了，菜篮子里多了两条鱼和一把小葱。
「中午吃鱼。」她宣布道。
「好。」伦德应了一声，走过去接过她手里的菜篮。
「我来杀鱼。」
「你会？」
「会。」
母亲将信将疑地看着他。
伦德从厨房的刀架上抽出一把菜刀——刀背厚实，刃口还算锋利。
他单手按住鱼身，另一只手持刀，乾净利落地刮去鱼鳞，剖开鱼腹，掏出内脏，冲洗乾净。
动作行云流水，没有半分迟疑。
母亲站在旁边看着，表情有些微妙。
「……你这手法，不像是杀鱼。」
伦德手上一顿。
「……是杀鱼。」
母亲没再说什麽，拿了一个盘子接过清理好的鱼，转身去调腌料了。
伦德把菜刀洗乾净归位，低头看了看自己的手。
确实——用杀人的手法来杀鱼，这动作是有点不对。
他默默把手在围裙上擦了擦。
第二天傍晚。
阳光已经变成了浅橙色，像一层薄纱铺在小镇的灰瓦屋顶上。
伦德坐在二楼的旧书桌前，面前摊着信纸，钢笔搁在砚台旁边。
桌上还放着那两封已经封好的信——今天上午他去镇上邮局寄出去了。
邮局的柜台後面坐着个打瞌睡的老头，戴着铜框眼镜，接过信封时瞥了一眼收信地址，嘟囔了一句「北区的信走得慢，现在战时，少说得五六天」。
伦德付了邮资，多给了两个铜板当快件费。
老头倒也爽快，把信放进了挂号件的格子里。
寄完信之後，伦德在镇上转了一圈。
他去了小时候常去的那家铁匠铺——老铁匠已经去世了，现在是他儿子在打铁，胳膊比他爹还粗。
又路过了学校的後门——操场上有几个半大孩子在踢球，围墙上的涂鸦换了一茬又一茬。
最後他在车站旁边的小铺子里买了两斤奶糖，是母亲爱吃的那种。
下午回来之後，他把糖放在母亲的床头柜上，然後一个人上了二楼。
二楼的书桌是父亲当年用的。
抽屉里还放着几本发黄的旧笔记，字迹潦草歪扭，记的是码头轮班表和工资流水，偶尔夹着一两句莫名其妙的话——
「今天伦德考试第三名。」
「伦德跟人打架了，没受伤，不知道该不该说他。」
「工具箱的锉刀找不到了，估计是伦德拿去削东西了。算了。」
伦德翻着这些旧笔记，看了很久。
每一行字都很短，像流水帐一样无聊。
但他现在读起来，每一行都沉甸甸的。
他将笔记本合上，放回抽屉。
然後坐在书桌前，看着窗外逐渐暗淡的天色。
明天一早的火车，他就要走了。
这两天过得很快。
快得像一场温柔的旧梦。
但梦该醒了。
城里还有事情等着他。
铁十字俱乐部的学员们已经等了他一个多月。
还有西伦——那个背负着太多东西的年轻人，正在北区独自面对越来越复杂的局面。
伦德不是一个习惯在安逸中停留的人。
他骨子里有一种焦灼感——总觉得自己不够强，总觉得时间不够用。
这种焦灼曾经是恐惧驱动的。
怕像父亲那样，面对怪物时什麽都做不了。
但现在不同了。
那种恐惧已经被他亲手打碎了，在七码头的地下旧腔里，连同那截苍白的残肢一起。
现在驱动他的，是另一种东西。
——责任。
他有学员，有弟子，有承诺。
他答应过西伦，要带他去铁血结社。
他答应过自己，要让铁十字成为平民非凡者的摇篮。
伦德将目光收回到桌面上。
他拿起钢笔，却没有写字，只是在空白的纸上画了一条横线。
然後是第二条，第三条。
三条平行线，从纸的一端延伸到另一端。
他盯着这三条线看了一会儿。
西伦，铁十字，铁血结社。
三条线，终将交汇。
他将那张画了线的纸对摺两次，夹进了笔记本里。
楼下传来母亲的声音：「伦德，下来吃饭！」
「来了。」
伦德站起身，走到门口时停了一下。
他回头看了看这间小小的二楼房间。
书桌、旧椅、窗台上落了灰的相框——相框里是他初中毕业时的照片，穿着白衬衫，表情倔强，下巴微微扬着。
那时候的自己，还什麽都不知道。
不知道父亲的秘密，不知道非凡者的世界，不知道暴雨之下的大海里沉着怎样可怕的东西。
但那股子倔劲儿，倒是一直没变。
伦德关了灯，下楼去了。
晚饭是炖排骨汤和清炒时蔬。
母亲的厨艺一如既往地好，排骨炖得酥烂，汤底乳白浓郁，每一口都是满满的胶质。
「明天几点的车？」母亲一边喝汤一边问。
「早班，七点十分。」
「那我五点起来给你做早饭。」
「不用那麽早，我——」
「五点起来。」母亲的语气不容商量。
「……好。「
伦德夹了一块排骨，没有再说什麽。
吃完饭，母亲照例要去洗碗，伦德又一次抢了过来。
母亲便靠在厨房门口看着他洗碗，跟昨天一样。
「你这两天都没出去跑步。」母亲忽然说。
伦德手上的动作微微一顿。
「以前你住家里的时候，每天一大早就出去跑。」母亲的语气带着些许怀念，「有时候天没亮就出门了，我早上起来给你热牛奶，你回来的时候汗都干了。」
「……那是很久以前了。」
「嗯。」母亲应了一声，「不跑了？」
「跑的。」伦德说，「只是这两天想在家歇歇。」
母亲没再说话。
洗完碗，伦德把围裙解下来挂好，走出厨房。
他在客厅的窗前站了一会儿。
天已经全黑了，巷子里的路灯亮着昏黄的光，有只猫从墙头跳下来，悄无声息地消失在暗影里。
「妈。」伦德转过身。
母亲正坐在沙发上缝补一件旧衣服的袖口，针线在她灵巧的手指间穿进穿出。
「嗯？」
「下次回来，我给你把窗框换了。」
母亲抬眼看了看窗户。
那道窗框确实裂了一条缝，每到冬天就往里灌风，她总是用旧报纸塞住。
「行。」她说，「别买太贵的。」
「好。「
母亲继续缝衣服，伦德在旁边坐了下来。
两个人没什麽话，只有针尖刺入布料的轻微声响。
过了一会儿，母亲把缝好的衣服抖开来看了看，满意地点了点头，对摺叠好放在一旁。
「早点睡。」她站起来，「明天还得赶车。」
「嗯。「
「晚安。「
「晚安，妈。」
母亲走进了自己的房间，门轻轻关上。
伦德独自坐在客厅里。
他没有立即回房间。
他的目光落在茶几上——茶几腿底下垫着的那小截木头是他昨天放的，稳稳当当，不晃了。
他的目光又移到墙上——旧日历已经被母亲撕掉了，墙上留着一个浅色的方形印记。
他的目光最後移到了那张老照片上。
照片里的父亲。
拘谨，别扭，不知道手该往哪放。
但眼睛是看着镜头的，或者说——是看着拍照的人的。
那个时候，是母亲在按快门。
伦德看了很久。
然後站起来，轻轻正了正相框的角度。
他回到了自己的房间。
没有立刻躺下，而是坐在床边，双手搁在膝上。
——信已经寄出去了。
给西伦的那封，大约五六天能到。
给沃尔夫的那封，走中城区的邮路，三四天应该就够了。
西伦看到信之後会怎麽想？
——大概会翻个白眼，然後乖乖去练枪。
伦德嘴角微微勾了一下。
那个臭小子，嘴上不说什麽，但其实每一条嘱咐都会照做。
不像自己年轻时，老师说什麽都要顶两句。
沃尔夫看到信之後呢？
——以那个老头的性子，大概会先喝口茶，然後把信放到一边，等聚会那天再说。
不急，伦德不急。
他只需要把桥搭好，剩下的路，是西伦自己走的。
他深深呼了一口气，慢慢躺了下去。
床垫比记忆中软了一些——母亲换过了，但没说。
伦德将双手枕在脑後，看着天花板上那条裂缝。
今天的月光从窗缝里透进来，将那条裂缝照得很清楚。
他忽然想起一件事。
在七码头地底，那尊残肢怪物被击溃的瞬间，从黑水深处传来过一个声音。
不是怪物的哀嚎，也不是低语。
而是一声极其轻微的——叹息。
像一个沉睡了很久的东西，被打扰後微微翻了个身。
然後又沉入了更深的黑暗。
伦德的手指微微收紧。
那个东西，还在海底。
不是那截残肢，而是更大的，更深的，更古老的——
他甩了甩头，将思绪压下。
不是现在该想的事。
先回城，先把铁十字撑起来，先带西伦去结社。
一步一步来。
——心急的人活不长。
这是他在码头当搏击手时学到的第一课。
伦德闭上了眼睛。
窗外有风，吹得铁皮阳台发出轻微的哐啷声。
像一首古老的、简单的、反覆播放了很多年的摇篮曲。
他在这声响中沉入了黑暗。
没有梦。
依旧没有梦。
第三个没有噩梦的夜晚。
也许……
那场永不停息的暴雨，终於真的停了。
……
次日凌晨五点整，伦德准时醒来。
不是被闹钟叫醒的——是身体的本能。
多年来养成的习惯，让他几乎不需要闹钟。
他利落地起床，快速洗漱完毕，换上了出门时穿的那身衣服。
楼下已经传来了煎蛋的声音。
母亲比他起得更早。
伦德提着皮箱下楼时，桌上已经摆好了早饭。
煎蛋，热粥，两个白馒头，一碟咸菜。
和昨天一模一样的配置。
「吃。」
母亲坐在对面，手里捧着那杯永远半温不热的开水。
伦德吃得很快。
不是因为赶时间，而是不想让这顿早餐拖得太长。
越长就越不想走。
吃完最後一口粥，伦德放下碗，站起来。
「妈，我走了。」
她从门後的衣帽架上取下一个布包，塞进伦德的手里。
「路上吃。我包了几个馅饼，还热着呢。」
伦德接过布包，掂了掂——沉甸甸的，至少有七八个饼。
「这也太多了。」
「你大个子，吃得下。」
伦德看着母亲。
晨光还没有完全亮起来，走廊里只有一盏昏黄的壁灯。
母亲的身影在灯光下显得瘦小而安静。
她没有哭，没有絮叨，只是平静地站在那里，仰头看着比自己高出整整一头的儿子。
「下次回来之前写封信。」她说。
「好。「
「注意安全。」
「好。「
「别跟人打架。」
「……好。「
最後这一句让伦德沉默了一瞬。
——别跟人打架。
这是母亲从他七岁开始就在说的话。
从来没管用过。
但她还是每一次都说。
伦德将布包塞进皮箱侧袋，腾出手来，轻轻抱了一下母亲。
母亲的身体僵了一瞬——这个家不太习惯肢体接触。
但随即她抬起手，拍了拍伦德的後背。
力度很轻，像在拍一个孩子入睡。
「走吧。」她松开手，往回退了一步，「别误了车。」
伦德点点头，转身。
打开门，清晨的冷空气扑面而来。
巷子里还没有人，路灯发出临死前最後一点光。
他迈出门槛，走了两步，回了一次头。
母亲站在门口，围着那条碎花围裙，双手交叠在身前。
她没有挥手，也没有追出来。
只是站在那里。
像一盏固定在原地的灯。
无论他走多远，走多久，那盏灯都亮着。
伦德重新转过头，大步走入了清晨的薄雾中。
皮箱里装着断刀、弹弓、布包里的热馅饼，以及两封已经寄出去的信。
图科尔镇的灰砖钟楼在他身後渐渐模糊。
汽笛声从远处传来。
早班车要来了。
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